Soy de esos

Soy de esos que detestan hacer fila,
Uno de esos que no toleran los regaños;
Yo soy uno más que no actúa pero vigila,
Uno de aquellos que ríen pero son huraños.

Soy de esos que el tiempo aniquila,
Un activista devoto de los rebaños;
Yo soy de aquellos que el fracaso asimila,
Uno más que atesora recuerdos hogaños.

Soy de esos que no sueltan la mamila,
Uno más que pinta de rubio los castaños,
Un potro lánguido de bárbaro Atila,

Un heraldo negro, no de muertes si de daños;
Soy uno más que aún no se despabila,
El que no te olvida al cabo de tantos años.

¿Cuánto?

Cuánto puedo
Si tu amor lo he tenido,
Cuánto entiendo
Si me abandono a tu pesar,
Cuánto ha sido
Lo que tú me has querido,
Y en cuánto tiempo
Tu consigues olvidar.

Cuántos intentos
De amarte he pretendido,
Cuántos golpes
En tu Peñón de Gibraltar,
¿Cuánto amas?
Y cuánto me has querido,
Cuánto sufres
Por hacerme desvelar.

Cuántos llantos
Derrochados ya sin tino,
Cuántas lágrimas
Descansan en la "Mar",
Cuántas veces
Me dijiste: "Miguelito",
Y cuánto tardas
En tu primera tempestad.

Cuánto quiero
Retenerte aquí conmigo,
Cuánto duele
No poderlo realizar,
Cuánto anhelo
Que no sigas tu camino,
Cuando quiero
Que me quieras de verdad.

Cuántas noches
Las pasé enfurecido,
Cuántos días
Se pasaron sin hablar,
Cuántas tardes
De éste amor tan repentino,
Pero quiero
Que me quieras de verdad.

Si fuera Dios

Si fuera Dios,preferiría estar solo
Si fuera Dios, crearía el infierno
y viviría en él
Si fuera Dios, creería en el hombre
Si fuera Dios, recurriría a sus labios
Si fuera Dios, viviría del pecado
Si fuera Dios, sería un padrastro
Si fuera Dios, crearía solo brazos
Si fuera Dios, asesinaría a Marx, Hegel y Trotski
Si fuera Dios, me reiría de Picasso
Si fuera Dios, le rezaría a los santos
Si fuera Dios, reencarnaría en Juan Pablo
Si fuera Dios, exclamaría: ¡Dios, ayúdame!

No puedo imaginarme ser Dios
Lo siento...
Soy humano.

Fisgona advenediza

Hurgas mis cuitas
Expectante a la reacción
Convertida en fisgona
De lo que omito olvidar.

Examinas mis harapos,
Mis vestimentas,
Mis cabellos,
Mi indefinible libertad;
Los recodos expuestos
A tu franco interés.
El remanso del verso
Humedece al autor involucrado,
Y forcejeas con el destino,
En otro tiempo;
Con otro historia,
Con cada fulano(a),
Para volver a la burla forzada,
Para juzgar mi resolución.

Yo siempre fui de tu incoherencia
Tu punto flojo a la facilidad,
Tu estribo irremediable a la sexualidad,
Yo era necio y tu mi indisoluble necedad;
Tu eras mi arrepentida incomodidad,
El consorte cuantitativo a la informalidad,
La caricia geométrica
Con sabor a sal.

Y curioseas mis lágrimas
Sin dejar ver,
Sin dejar mirar.

Escarbas mis huellas,
Te pruebas mis zapatos
Gastados de meditar,
Te pruebas mi pulóver,
Mis bóxeres
Y estoy harto de jugar.

Consumes mis cigarros,
Apagas mis cerillos,
Enciendes mis ojos,
Y me vuelves a alborotar.

Juegas con mis sobrinos
Acaricias a mi madre
Y me arrebatas personalidad.

Haces mis labores
Tramitas mis documentos,
Y piensas por mí;

Escondes mis vicios
Gastas mi tiempo
Te miras en mi espejo:
Dulce imagen que no logro divisar.

Terminas mis frases,
Rimas mis versos,
Cantas mis poemas,
Seduces a las mujeres que pretendo,
Haces el amor con mis amigas
Y te reinventas mujer.

Te conviertes en mi histeria
Me destierras
Me aíslas
Me haces retroceder
Me haces declinar.

Te metes entre mis pantalones
Me masturbas
Me haces excitar
Me acaricias con una bofetada
Y me engendras hontanar

Luego de sustraerme espontaneidad
Luego de fisgonear
Me abandonas / me colmas de ansiedad
Y no compartes mi soledad.

Versos en la azotea

Versos en la azotea
Sonetillos en el buró
Poemas en la agenda
En una fecha que no es hoy.

Alejandrinos de alabastro
Tatuados en un sillón
Décimas que cincelaron
Esta truhana desazón.

Versos en la azotea
Un gato los recitó
Concebido en la calamina
Cansado de rasgar latón.

Elegías en la bragueta,
En el trémulo seductor
En los labios del que flagela
Del que finge una pasión.

Versos en la azotea
Candidez sin pavor
Y su desvelada autoría…
En el anonimato se esculpió.

En el mes que no te vi

En el mes que no te vi
Junté rosas / conté estrellas
Cavé fosas / me metí en ellas
Para ocultar mi dolor magrebí.

En el mes que no te vi
Medité por rutas transitadas
Me sentí solo entre miradas
Y entre esas miradas no te vi.

En el mes que no te vi
Sentí el fulgor del desconsuelo
Santifiqué / canonicé mi desvelo
Y cientos de versos te escribí.

En el mes que no te vi
Me arropé con seda y espanto
Me vestí de Belcebú y de santo
Y a volver a llamarte me atreví.

En el mes que no te vi
Amigos visitaron mi pesadumbre
Ellos omitieron mi incertidumbre
Y en el vasto silencio me envolví.

En el mes que no te vi
Comprendí que mi madre es mujer
Tantas historias pude entretejer
Y entre absurdas conjeturas me vi.

En el mes que no te vi
Lloré hasta la tonta deshidratación
Me sepulté en mi sucia habitación
E hice de la desolación mi frenesí.

En el mes que no te vi
Me hice a un lado al dolor del resto
Amé / odié / perecí / reviví y todo esto
En el mes que no te vi.

¿Es el poeta buena persona?

¿Es el poeta buena persona,
Buen amigo,
Buen compañero;
Aquel que ventila intimidades,
Sepulta a los mortales
Y juzga en contumacia
buscando comprensión?

¿Es el poeta buena persona,
Buen amante,
Buen esposo;
Bueno en cofradías y en soledades,
Resuelto en los arranques
Caprichosos del corazón?

¿Es el poeta buena persona,
Aquel del canto flemático
A las rosas o los líquenes,
A los álamos o los rosedales,
A las conductas destructivas;
Aquel que expone sus miserias
Por un poco de atención?

¿Es el poeta buena persona,
Un ente rector de los romances
Sometido a los avatares
Inescrupulosos de la pluma,
Arraigado a su perfección
En romanza
E inconforme ante la desigualdad
Y la destrucción?

¿Es el poeta buena persona,
Cuándo el mismo se desprestigia,
El que canta mientras la miseria
Le arranca lágrimas
A la misma humanidad
Que una vez lo enterneció?

¿Es el poeta buena persona,
Aquel que inventa melodías,
Acordes en literatura;
De posición siempre imprevista,
De sinceridad desatendida,
Por algún colega
Que por orgullo desacreditó?

¿Es el poeta buena persona,
Aquel de los brazos cruzados,
De la mirada atenta,
De la pluma desenvainada,
Y del adjetivo a flor de papel
Presto a la contradicción?

¿Es el poeta buena persona,
Buen surrealista,
Buen maldito,
Rufián bendito,
Que luego de tanta realidad
No canta sobre lo concreto
Pues en él la alegría
No se concretó?

¿Es realmente el poeta una buena persona?
Quizás si
Quizás no


¿Está el poeta a buen recaudo;
Ante aquellos que lo desestiman,
Cuando no entienden,
Que la poesía vive en él;
Aunque él lo quiera o no?

Se me ocurre que no.